Prodige
PRODIGE
Prodige, que la partie n'est plus de vie,
Elle aurait rudement emporté les siens,
Dans un espace où la place ne suffit,
Posséder ne sert, je ne doute de rien.
Malheureux ! Où sont vos abondances,
Elles en seraient venues à un tel choix ?
L'écharpe d'Iris, s'est enfuie en échéance.
Mais où en sommes nous, pardonnez moi.
L'orage a dessiné les averses de l'ancêtre.
La descente l'aurait alors ainsi rétablie,
La vision était si réelle, et bien peut-être…
Misérable, la partie semble avoir repris vie.
Matthieu PARIS
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